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Sin duda, entre una noche más o menos loca en el Chelsea Hotel neoyorquino compartiendo algo más que mesa y mantel con Janis Joplin y una larga estancia en un monasterio budista zen median muchas distancias, muchas canciones, muchos conciertos, muchas arrugas, como las que soporta con serenidad y elegancia Leonard Cohen, al que, eso sí, con los años sus genes judíos le afloran con más rotundidad en su rostro de gentleman de la poesía y la música. No suele hablar mucho el juglar canadiense, una lástima en quien tanto tiene que decir y tanto ha dicho para regocijo de los gentiles amantes de la canción popular.
Pero no crean, Cohen no es hosco ni antipático, ni uno de esos egos que circulan alocadamente por las carreteras secundarias de la música pop. Tampoco es simpático, ni en la distancia larga de una rueda de prensa parece especialmente dicharachero, pero es cordial y goza de un sanísimo buen humor. Y delicadamente refinado sin, por supuesto, parecer redicho.
Ayer al mediodía, en el hotel Reconquista de Oviedo, posó de buena gana para los compañeros gráficos, de traje y corbata negros y camisa gris, y ese sombrero que usa como para descubrirse ante el mundo. Luego de los flashes respondió a los medios sin alardes, pero con buen rollo. Es lo que tiene ser un juglar y no un escritor de novelas históricas, por ejemplo.
«Estudié español —contaba—, pero nunca llegué a aprenderlo, aunque estoy encantado de estar aquí por muchas razones. Sobre todo, porque la cultura española ha sido muy importante para mí. De hecho, ya saben que mi hija se llama Lorca en honor a Federico. García Lorca fue el primer poeta que me invitó a vivir en su mundo. Y mis primeras guitarras eran españolas, de las marcas Conde y Ramírez. Y sé que en España hubo un tiempo en el que musulmanes, judíos y cristianos crearon unas obras culturales de gran calado».
«Old ideas»
Con esas palabras y parabienes, Cohen ya se ganó unas fabes, y más de un culín de sidra, antes de asegurar que para escribir una buena canción lo mejor «es el equilibrio, ni estar rematadamente solo ni harto de felicidad».
El autor de «Suzanne» ya tiene de camino un nuevo disco con material inédito, «Old ideas», y destaca que el mundo no es ni mejor ni peor después de pasar por la poción mágica y el filtro de amor de su música.
«Nunca lo pienso en esos términos. Cuando te pones a escribir ante el folio en blanco, o coges la guitarra, siempre empiezas desde cero, eres un absoluto principiante, es una lucha contra el silencio, contra tus propias debilidades, no puedes pararte a pensar si influyes o te influyen».
Indignado u otra palabra
También reconoce «simpatía» por los indignados que recorren calles, avenidas y plazas de todo el mundo, aunque también asegura que no sabe si «indignación» es la palabra correcta para definir lo que él siente.
Con guasa, el artista canadiense reconoce que «lo mejor de ser mayor es que se olvidan las cosas y así tienes menos problemas», y le gusta mirar a la cara de quien le pregunta entre el marasmo de periodistas y admiradores, y a veces parece que le da pena contarnos todo lo que sabe, que no quiere hacernos sufrir con este futuro que ya es presente y del que él, hace veinte años en «The future», ya profetizaba (lo que sigue enseñando la Biblia) que «es un crimen».
Igualmente, y sabe de lo que habla, Leonard Cohen es rotundo ante la posibilidad de que con la crisis los ajustes acaben con las ayudas a la cultura: «El arte siempre saldrá adelante a pesar de los gobiernos».
Y de postre, ni arroz con leche ni requesón con miel, un dulce del obrador de Yeats: «Me tumbo donde empiezan todas las canciones, en la alfombra ajada del corazón». Así, según Cohen, debe escribirse una canción.
