San Bernardo el Miércoles Santo. Foto: J. M. Serrano
El Cristo de la Salud de San Bernardo por su barrio / ABC

A mi hermano

«A partir de ahora empezarás a respirar la miel amarga que habita en determinadas palabras. Es la herencia que te ha dejado tu hermano. Es su Semana Santa»
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Tal vez habrá alguien que haya notado la fecha de hoy junto a un recordatorio con alguna mención del ayer. Será una cuestión psicológica. Una mera sucesión de fechas y cadenas. Nada que tenga sustancia como para evitar el mundo de los sueños. Nada que se deshaga como un torpe desvarío de fechas.

Ahora todo es distinto. Han pasado varios días desde su muerte. Él sigue aquí. Te lo está diciendo su presencia. El leve serpear de las plumas le pone la carne de gallina. Es el movimiento carnal que todos buscan. Que solo encuentran los que tienen la tez humana. Los hombres. Tú quieres moverte así. Con esa piel incógnita y trasmutada en las ingles. En esa forma de emplear el lenguaje que queda para él y sus circunstancias. Nunca sabrás lo que ocurre cuando tus palabras van dirigidas al légamo. Nunca.

Ahora sientes una leve punzada que se repite como un nombre. Es la terminología del mundo y sus sofismas. Vives en el mundo de los sintagmas incompletos. A partir de ahora empezarás a respirar la miel amarga que habita en determinadas palabras. Es la herencia que te ha dejado tu hermano. Es su Semana Santa.

Francisco Robles

Francisco Robles

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